Desdém

Os versos borrados que saiam-me
Como direção havia de ser alguém
Um mistério destinado
Versos secretos de um apaixonado
Nada superior a isso, porém

Dessa vez é diferente
Escrevo, mas sem compromisso
Teço versos, talvez bonitos
Mas eles não são de ninguém

Finalmente não há discrição
Não há preocupação com um fim
As asas que me deram; vindas do infinito
Me mostraram a liberdade utópica
De escrever uma poesia só pra mim


Artur Friedrich